Soledad Compartida

El holocausto

2010-04-22T21:01:00.000-07:00

Pasado el holocausto, quedan cenizas y escombros.
Pasada la guerra quedan cadáveres y enfermos.
Pasado el amor queda la desilusión y la desesperanza.

Trato de pensar en los días en los que el sol era lo común en el horizonte.
Me aferro a la idea de la luna brillando en el cielo nocturno.

Llevo tiempo bajo la nube de polvo, ni siquiera puedo recordar cuánto.
Siguiendo los rastros, los vestigios, recogiendo las sobras.

He encontrado una lata de fruta en conserva el día de hoy.
Casi lloro cuando pensé en recordar a qué sabe la fruta real, el amor real.
Casi.
Pero tampoco recuerdo cómo llorar.
Debía dejar de llorar, pues mis lágrimas borraban mis letras.

Porque te juro que me agoto como esta pluma de poeta que desangra hasta la última gota intentando escribirte palabras que te convenzan que soy yo ese único que te ama con sinceridad.

¿¡Qué noche, no!?

Y cuando trato de recordar el pasado, lo único que puedo recordar es, a mí desnudo de alma; en la cocina. Mientras ella desnuda de cuerpo, montada en el torso de otro.
Tampoco recuerdo cómo era tener un corazón. Menos, tener los nervios templados.
Ni el rostro joven, ni las manos limpias de sangre.

¿¡Vaya noche, no!?

Aún en estos días; me cuesta creer que la única persona que podría amarme fue ella.
Y que mientras el mundo espera por sus dioses, sus ojos basten para anestesiar la sequía.

Si viera el mar ahora…
El mundo es un lugar tan espacioso, tan vasto, tan… vacío. Después de que la gran extinción acabó con todo.

Antes me amaba como su príncipe, luego me consideraba su precipicio.
¿Cuándo decidió cuál era cuál?
Porque, ¿quién decide cuando se es el príncipe o el precipicio?
Antes creía que era perfecta; que no le faltaba nada.
Sino que lo malo en ella, era un agregado.
Ahora veo cuan llena de huecos estaba, cuan imperfecta era.
Pero también veo, que yo jamás la acepté. Como muchos otros hicieron.
Yo la elegí. Y la amé tal cual era, aunque dolió y quemó.

Hoy todo ese dolor es lo único que queda.

De veras estoy tan insensible a todo. Ni el hambre ni el frío. Ni la pestilencia ni los escabrosos gritos me mueven. Ni siquiera esas vagas imágenes de todo ese amor me conmueve. Soy incapaz de percibir cualquier cosa, excepto el peligro y la sed.

Cuando se tiene poco, todo lo que no se tiene es un tesoro; dijo alguien alguna vez.
Ella es ese cofre lleno de gemas y metales preciosos.

¿Cómo puedes dormir, mientras yo guardo desvelo día tras día?
¿Cómo puedes soñar, cuando yo debo vivir en esta desesperanza?
¿Cómo puedes amar, mientras yo vivo como el perro que acostumbrado a sus cadenas; al no tenerlas más, permanece en el mismo lugar por no conocer la libertad; otro tipo de vida?
¿Cómo puedes vivir sin mí?

Desperté esta mañana soñándote.
Realmente no te odio, sólo es que odio el que no estés.

Las cosas son más sencillas desde que no estás. Demasiado sencillas en realidad.

Veo a veces en lo que me he convertido. Soy esa roca perfectamente moldeada y lisa, que el agua de los ríos crea. Son todos esos años de sinceridad.

Esto es todo lo que soy y lo que queda después del holocausto.

Leyendas de Guatemala (Miguel Angel Asturias)

2009-05-14T11:30:00.000-07:00

Como su nombre lo indica la narración de este libro es una mescla de creencias populares que se relacionaban con sucesos comunes de la época. Las leyendas (para los que tuvimos la suerte) son una buena forma de regresarnos a aquel pasado tan bello en que los abuelos sentaban a los nietos al rededor de la fogata y acompañados de un buen chocolate, nos daban un paseo por ese mundo magico de supersticiones y misterio.
Asturias no es el creador de estas leyendas (aclaro), él solamente las recompila y las da a conocer por el medio escrito a lo ineternacional.

Crítica: En lo personal me gusta mucho, pero mi punto de vista podría estar un poco favorecido por las memorias, así que solamente lo recomiendo como una buena forma de conocer una parte de cultura general de las décadas pasadas guatemaltecas.

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Lolita (Vladimir Nabokov)

2009-05-13T10:10:00.000-07:00

Tristemente este libro muestra la realidad que muchos hombres sufrimos al llegar la edad adulta.
La trama es acerca de un hombre que conoce a una pubescente bastante liberal, que desde un principio causa en el un alboroto mental y hormonal. Es tan deseperado su sentir que ayudandose de una baja treta consigue vivir junto a su amada Lolita. Lo peor de todo es que es correspondido por la impúdica puberta. Pero como en toda buena historia, la tragedia se avecina, y el "felices por siempre" tal vez jamás llegue.

Crítica: Es uno de mis Top favoritos. Tiene partes caóticas, tiene erotismo, drama... en fin, todo lo que un buen libro necesita. Aunque es bastante incomprendido entre el público femenino por la base del relato. Por supuesto, para los hombres es más fácil comprender e identificarse con el sentimiento general de la narración (aclaro, no soy pederasta).

Si sos hombre totalmente recomendado.
Si sos mujer, podría ofender tu susceptibilidad ya que trata sobre pedofilia. Y si no sos de mente abierta y flexible de pensamiento, te recomiendo mejor no lo leás, va a ser una gran pérdida de tiempo.

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Crimen y castigo (Fiodor Dostoievski)

2009-05-12T16:12:00.000-07:00

Un universitario, desesperado por su situación actual, comienza a razonar acerca de cometer un crimen. La planificación y la consciencia lo tienen turbado y contrariado. Además de la noticia de que su hermana se casará pronto por interés y que su madre soporta la idea para poder ayudarle. ¿Podrá hacerlo? ¿Cuales serán las consecuancias?

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Un mundo feliz (Aldous Huxley)

2009-05-12T15:42:00.000-07:00

Este libro es una visión acerca de un mundo organizado a base de clonación y sugestión. Dándonos la idea de cómo podría ser nuestro mundo útopico futuro que enrealidad no está tan lejos de lo que podría. Un salvaje es llevado a este nuevo mundo, donde sin poder adaptarse decide huir para no ser arrastrado por la civilización.

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Don Juan Tenorio (José Zorrilla)

2009-05-12T13:41:00.001-07:00

Nuestro tan popular y conocido Don Juan, está vez va a recibir su lección.
Todo mundo ha escuchado hablar acerca de este personaje que encanta a las mujeres por su galantería y sus aires de macho de mundo. Pero el precio a pagar por sus "deslices" podría ser alto.

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El señor presidente (Miguel Angel Asturias)

2009-05-12T13:11:00.001-07:00

Este es su libro de mayor renombre, una historia que nos ubica en alguna parte de algún país mescla de Francia y Guatemala. En la que un golpe de estado parece avecinarse; junto al cual, las familias de este pueblo, se ven involucradas en la decadencia que se vive a causa del tirano de "El señor presidente".

Crítica: El libro en Guatemala es probablemente el segundo más conocido después de la biblia, no porque sea bueno (aunque malo no es) sino porque es obligatorio en la escuela. Asturias es un premio nobel de la literatura, así que el libro tiene lo suyo, aunque muy a su estilo. ¿Qué si lo recomiendo?... Sólo si se les acabó Poe o Quiroga, Márquez, Rice o cualquiera que les guste. Insisto, malo no es, pero no es de los mejores.

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Afrodita (Isabel Allende)

2009-05-12T12:49:00.002-07:00

Este es un "recetario erótico". Mas bien hay de todo, pero eso sí, el libro es bueno; las recetas no son imposibles, y aunque las explicaciones no son muy amplias, tampoco se necesita saber demasiado de cocina para disfrutarlo y practicarlo. Si les gusta meter las manos en ingredientes, sentir aromas y sabores, gustan de dedicar tiempo al fuego y los sentidos, éste lo recomiendo.

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Retrato en Sepia (Isabel Allende)

2009-05-12T12:29:00.000-07:00

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Siddhart (Hermann Hesse)

2009-05-11T13:34:00.000-07:00

Un hombre en busca de la perfección hace su recorrido por el camino sencillo de la meditación, la respuesta a sus preguntas siempre le buscó a él pero la encuentra en el lugar que menos esperó.

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Un grito desesperado (Carlos Cuauhtemoc Sanchez)

2009-05-11T13:06:00.000-07:00

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Volar sobre el pantano (Carlos Cuauhtemoc Sanchez)

2009-05-11T12:29:00.000-07:00

Personalmente odio los libros de auto ayuda, pero este es uno de los pocos soportables. Si te gustan este tipo de libros, este lo recomiendo. Aunque ni siquiera recuerdo de que trata, (jaja) es que tengo mala memoria.

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La odisea (Homero)

2009-05-09T10:47:00.002-07:00

Odiseo tarda veinte años en regresar a la isla de Ítaca, donde poseía el título de rey, período durante el cual su hijo Telémaco y su esposa Penélope han de tolerar en su palacio a los pretendientes que buscan desposarla (pues ya creían muerto a Odiseo), al mismo tiempo que consumen los bienes de la familia. Ayudado por la diosa palas Atenea, lograr vencer obstaculos cual se le presentan.

Crítica: Es un clásico, se debe de leer alguna vez por cultura general, aunque para ser sincero no es tan interesante.

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El libro de los espíritus (Allan Kardec)

2009-05-09T09:30:00.000-07:00

Este libro lo recomiendo para los que desean iniciarse en el conocimiento espírita, ya que es sencillo de leer y comprender, aunque una pequeña parte del español está en desuso, lo que les hará tomar un diccionario de vez en cuando. Este es un libro de resolución de dudas. Kardec es uno de los más populares, pero este libro no lo recomiendo para quien ya tiene una apmlia lectura del tema, ya que las preguntas a veces son de mentes infantiles y muy simples en su mayoría.

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El codigo Da Vinci (Dan Brown)

2009-05-08T14:33:00.001-07:00

Sinopsis: ¿Qué misterio se oculta tras la sonrisa de Mona Lisa? Durante siglos, la Iglesia ha conseguido mantener oculta la verdad? hasta ahora.

Antes de morir asesinado, Jacques Saunière, el último Gran Maestre de una sociedad secreta que se remonta a la fundación de los Templarios, transmite a su nieta Sofía una misteriosa clave. Saunière y sus predecesores, entre los que se encontraban hombres como Isaac Newton o Leonardo Da Vinci, han conservado durante siglos un conocimiento que puede cambiar completamente la historia de la humanidad. Ahora Sofía, con la ayuda del experto en simbología Robert Langdon, comienza la búsqueda de ese secreto, en una trepidante carrera que les lleva de una clave a otra, descifrando mensajes ocultos en los más famosos cuadros del genial pintor y en las paredes de antiguas catedrales. Un rompecabezas que deberán resolver pronto, ya que no están solos en el juego: una poderosa e influyente organización católica está dispuesta a emplear todos los medios para evitar que el secreto salga a la luz.

Un apasionante juego de claves escondidas, sorprendentes revelaciones, acertijos ingeniosos, verdades, mentiras, realidades históricas, mitos, símbolos, ritos, misterios y suposiciones en una trama llena de giros inesperados narrada con un ritmo imparable que conduce al lector hasta el secreto más celosamente guardado del inicio de nuestra era.

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Angeles y demonios (Dan Brown)

2009-05-08T14:12:00.001-07:00

Sinopsis: El autor de El Código Da Vinci nos arrastra a una espiral de acción sin pausa, un impactante thriller donde se suceden las sorpresas y se revelan algunos de los más oscuros enigmas de la historia. Fuerzas que han permanecido ocultas durante siglos y que ahora planean destruir la Iglesia... literalmente.
El arma más poderosa creada por el hombre, una organización secreta sedienta de venganza... y apenas unas horas para evitar el desastre.
La eterna pugna entre ciencia y religión se ha convertido en una guerra muy real.
En un laboratorio de máxima seguridad, aparece asesinado un científico con un extraño símbolo grabado a fuego en su pecho. Para el profesor Robert Langdon no hay duda: los Illuminati, los hombres enfrentados a la Iglesia desde los tiempos de Galileo, han regresado. Y esta vez disponen de la más mortífera arma que ha creado la humanidad, un artefacto con el que pueden ganar la batalla final contra su eterno enemigo. Acompañado de una joven científica y un audaz capitán de la Guardia Suiza, Langdon comienza una carrera contra reloj, en una búsqueda desesperada por los rincones más secretos de El Vaticano. Necesitará todo su conocimiento para descifrar las claves ocultas que los Illuminati han dejado a través de los siglos en manuscritos y templos, y todo su coraje para vencer al despiadado asesino que siempre parece llevarle la delantera.

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La mala hora (Gabriel García Márquez)

2009-05-08T13:54:00.000-07:00

Un pueblo al que la revolución tiene en ascuas, un sacerdote que se preocupa por la moralidad casi inexistente, un dentista revolucionario, un alguacil mas bien asesino partidario de la derecha extrema y otra serie de personajes y eventos que están a punto de sucumbir ante la situación.

Crítica: Clásico de Márquez.

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Popol Vuh (anónimo)

2009-05-08T13:46:00.001-07:00

Un libro de historia Maya Quiché que narra la creación de la humanidad desde el punto de vista de esta cultura. Es comparado con la biblia por algunas similitudes con el génesis.

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El principito (Antoine de Saint -Exupéry)

2009-05-08T13:45:00.001-07:00

Es un libro para niños que narra las aventuras de un joven principe de un pequeño asteroide, que huyendo de una rosa emprende un viaje por otros asteroides hasta llegar a nuestro planeta, donde comprende la verdad sobre su rosa.

Crítica: Yo leí este libro muchas veces de niño y solamente lo aprecié hasta que tuve edad suficiente para comprender su significado, ahora es uno de mis favoritos.

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Don Quijote (Miguel de Cervantes Saavedra)

2009-05-08T13:43:00.000-07:00

El loco que se cree caballero, o el caballero al que todos creen loco. Sin importar como se le vea este es un libro que se debe de leer antes de morir, por su simbolismo y su valor cultural e histórico.

Crítica: Es un poco largo y no muy moderno (obviamente), pero también es un libro bastante incomprendido por gente de nuestra época, si se le da una oportunidad y se le lee con mente abierta, es interesante y hasta divertido.
Coloco una versiones más corta e ilustrada.

Fuente: quedelibros.com

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Memorias de una Geisha (Arthur Golden)

2009-05-08T13:41:00.000-07:00

Relata la historia de una pequeña niña iniciada en la vida y cultura de una geisha antes de iniciada la guerra. Su amor platónico y las pruebas por las que deberá pasar para convertirse en una de las mejores.

Fuente: quedelibros.com

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El alquimista (Paulo Coelho)

2009-04-29T15:42:00.000-07:00

Un joven pastor, fascinado por la literatura cruza de España a Africa para encontrar su destino en la piedra filosofal. La enseñanza que le depara su aventura será vital.

Fuente: quedelibros.com
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El Zahir (Paulo Coelho)

2009-04-29T15:24:00.000-07:00

Un escritor un buen día nota que su mujer a desaparecido. Investigando encuentra pistas que lo conducen hacia una posible fuga con un joven creyente de una nueva religión. Siguiendo la busqueda se aventura a un lugar insospechado.

Crítica:
El libro es de los peores de Coelho sin mensionar que el final es de los peores que he leído.

Fuente: quedelibros.com
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El peregrino (Paulo Coelho)

2009-04-29T15:09:00.000-07:00

El peregrino narra la historia de un iniciado en las artes de la magia que recorre el camino de Santiago, en el que tendrá que poner en práctica algunos de sus conocimientos, enseñandole al lector como usar algunos de ellos.

Fuente: quedelibros.com
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A orillas del río Piedra me senté y lloré (Paulo Coelho)

2009-04-29T14:55:00.000-07:00

Una joven encuentra a un viejo amigo, que ahora es un predicador del poder de la Madre. La joven se ve impactada por el don que posee el joven profeta y comienza a seguirlo para encontrar parte de su propia aventura.

Fuente: quedelibros.com /bibliotheka
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Brida (Paulo Coelho)

2009-04-29T14:39:00.001-07:00

Una joven desea aprender la tradición de las brujas, y tomará como primer maestro mago a su tercera mitad ¿?, antes de alcanzar lo que desea deberá aprender a encontrar su contraparte de la manera que tal vez a todos nos gustaría saber...

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Veronika decide morir (Paulo Coelho)

2009-04-28T10:38:00.000-07:00

Una joven mujer con una vida mediocremente perfecta piensa en que es tiempo de dejar este mundo e intenta suicidarse. Para su mala suerte no lo consigue, y es internada en un hospital psiquiatrico, donde descubre que los locos no están locos y ella no está tan lejos de ese mundo. Se enamora de un esquizofrénico y aprende sobre la vida.

Crítica:
Es una de las pocas novelas de Coelho que tienen un buen final, ya que por lo regular sus finales apestan.
Recomendada.

Fuente: quedelibros.com /bibliotheka
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El túnel (Ernesto Sabato)

2009-04-28T10:21:00.001-07:00

Esta es una novela intensa, cuya historia es una mujer casada con un ciego, en busca de amantes. Este artista, bastante obsesivo se topa con ella en una de sus exposiciones y se convierte en su razón. Tienen una aventura, pero ella (como toda buena mujer) se aburre de la monotona "aventura". Así que continua su busqueda de variedad.
La historia es caótica, muy buena para los que disfrutamos de lo oscuro de las cosas.

Fuente: www.quedelibros.com / bibliotheka
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Lapso de recuerdo

2009-04-28T10:11:00.000-07:00

Tres horas sentada.
Tres horas.
Tres horas, mirando tras de aquellos rosales, preguntándose: ¿Pensará en mí?
Su respuesta, por supuesto es un: Debe ser. Y es que, cómo se olvidaría de mí. Bueno, tal vez no sea tan importante pero... ¿Y lo que vivimos juntos?

Sé decir algo, con certeza, sí. Lleva una semana sin mirar a alguna parte sin verla allí, sin sentirla presente.
Los tiempos cada vez son más difíciles, ellos ya no son aquellos niños enamorados. Con sueños, y esas ideas ridículas de que mágicamente su vida cambiaría en un chasquido. Ella casada con un hombre muy rico, apuesto y, caballeroso cual príncipe. Él, una estrella de rock, aclamado por sus miles de fanáticos; mientras a luz de sol vive la vida como un artista bohemio, escritor de poesía, novelas y pintor. Todo esto por pasatiempo, por supuesto, pues su carrera de músico le dejaría muchísimo dinero.

Pero la vida tiene muchas formas de recordarte que no eres nadie. Y una de ellas es estrellarte con el pasado y encerrarte en añoranzas por un tiempo, breve pero doloroso. Un lapso, nada más.

Tres horas y media, balanceándose bajo aquel árbol tras de los rosales. Mientas sus recuerdos se ven vagamente interrumpidos por el llanto de la niña que espera ser atendida.
Casi con dolor se aferra a la idea de que seguro es recordada, pues… ¿Quién más podría amarlo sino ella cuando era una tonta niña?

Él, al contrario tiene por seguro no ser recordado.
Otra vez de cara al techo, guitarra en mano, se siente tan desmotivado que se le ocurre dejar esas notas para otra ocasión. Quizá cuando esté más triste. Tal vez entonces se le ocurra una canción.

Es como si uno llamara al otro y cuando éste se cansa, el otro llamara al uno. Sin dar tregua al olvido, el cual hace varios años debiera haber llegado.
Qué lástima que no haya margaritas- piensa ella.
Necesito comer algo- piensa él.

Puede pasar un año y a veces un poco más sin que se vean de lejos siquiera, viviendo a unas pocas cuadras el uno del otro y en una ciudad tan pequeña.
Eso prueba lo poco que tienen en común.
Y es que, hay personas a las que odias y sin embargo no puedes evitar toparte siempre. Seguro que si las trataras, terminarían por caerte bien, porque es obvio que tienen mucho en común.
La gente que asiste a ciertos lugares, tiene ciertos gustos, y ciertos tópicos, ciertos intereses y ciertas costumbres, además de cierto estatus.
Por tanto no debe negarse que en un bar al que asisten leones, no se verán cebras.

Es tan contundente esta verdad, que él- ahora en una silla- se pregunta: ¿Cómo terminamos juntos?
Es tan innegable que ella- yendo ahora a atender a la niña- afirma: ¡Es claro por qué terminamos!

Y así cada uno seguirá su vida hasta que otra vez, la matemática de la vida los ponga en un mismo camino en esta tan pequeña ciudad.

Kamasutra

2009-04-27T15:24:00.000-07:00

Para los que pensaban que el Kamasutra era todo placer y posiciones, dejenme decirles se equivocaron. Es un error común, el Kamasutra en realidad trata de las normas sociales del pueblo Indú en estos tiepos, y del cómo deberían desenvolverse las relaciones interpersonales.

Crítica:
Aburrido. Igual aquí les dejo una versión más interesante.

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Once minutos (Paulo Coelho)

2009-04-27T14:58:00.001-07:00

Sinopsis: Maria es de un pueblo al norte de Brasil. Todavía adolescente, viaja a Río de Janeiro, dónde conoce a un empresario que le ofrece un buen trabajo en Ginebra. Allí, Maria sueña con encontrar fama y fortuna pero acabará ejerciendo la prostitución. El aprendizaje que extraerá de sus duras experiencias modificará para siempre su actitud ante sí misma y ante la vida.

Crítica:
Como sabrán, Coelho es realmente bueno, pero si has leído tres libros suyos los has leído todos. Me refiero a que sus historias son básicamente lo mismo en diferentes palabras, escenarios y personajes. Aun así, si no lo conoces mucho, es de mis autores más recomendados. Y este libro en particular de mis favoritos.

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El amor en los tiempos del colera

2009-04-27T14:44:00.000-07:00

La historia se desenvuelve en una pequeña isla, en la que un triangulo amoroso mantendra el amor en el hambiente. Dos hombres muy diferentes, enamorados de la misma mujer, y un pueblo al que hay que rescatar del olvido y el colera.

Crítica:
Si vieron la pelicula, no se dejen guiar por ella. La película es un asco, pero el libro es bueno en general.
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Cien años de soledad (Gabriel García Márquez)

2009-04-27T13:54:00.000-07:00

Sinopsis:
Un par de primos enamorados huyen para fundar un nuevo pueblo, en donde las cosas van bastante bien hasta que una serie de eventos comienzan a modificar la vida del pueblo y sus fundadores.

Crítica:
Debo decir que no es de los mejores de Márquez, pero vale la pena leerlo si se quiere ver la evolución de este gran autor.

Fuente:
www.quedelibros.com

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Memoria de mis putas tristes (Gabriel García Márquez)

2009-04-27T13:12:00.000-07:00

Sinopsis:
A sus noventa años este venerable columnista se da cuenta que está aburrido de la vida que lleva, así que decide darse un "particular regalito" de cumpleaños. En este como en todos sus libros Márquez describe perfectamente la Desolación con la que tanto parece identificarse. El libro es bastante entretenido, aunque cortito, perfecto para un domingo en algún parque.

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Mi bien amada (Carta que figura cómica)

2009-03-20T12:21:00.000-07:00

Mi Bien Amada:

Antes que empecés a refunfuñar como bien yo lo sé, dejáme explicar el motivo de ésta, para que de verdad tengás por qué hacerlo.

Después de cinco años que han pasado entre aventura y desventuras, la vida se me allana y me vuelvo viejo sólo por el puro gusto de no andarme por ella, acostumbrándome a ser como nunca lo he querido, en otras palabras a la mierda con lo que otros piensen soy (mientras vos no estés al mando) dueño de mí mismo.

Si bien es cierto que de pura inmadurez he llagado a caer en esté mi estado, donde me doy el gusto de desearte y amarte (maliciosa, cándida, pueril, belicosa, y hasta tiernamente) por el simple hecho de que aunque no te guste, no me lo podés impedir tampoco. (Te daría detalles pero no quiero entrar en vergonzosas muestras de deprave). También es cierto que, con el pasar del tiempo en la lejanía de este pluvial careciente, que se va quedando solamente con los restos de árboles recuerdos escasos al paso, lastimeros y efímeros; voy sucumbiendo ante la desolación que me impongo por no dejar de amarte. A pesar de los intentos de mi otro yo por dar paso al arrasar con la humillante carga que es para mí tal sentimiento después de tres años de claro abandono.
Más cierto aún, es el que todo lo anterior no tiene sentido alguno.
Pero sin reproches devastadores, ni penas impropias de quien soy, me dejo quererte sin que me querrás y porque sí. Hago caso omiso de lo que el otro yo reproche y le doy un chocolate para que se calle. Yo, que sí sé lo que quiero, me deleito en solazarme con tus blancas memorias (ignorando una que otra turbia que se adviene), y te vuelvo a amar porque sí, porque con ello no me hago más pobre, porque si me lo callo a nadie ofendo ni hiero.Pero… ¡Qué estoy tratando de decir! No lo sé, me pasa siempre que bebo más de diez vasos de café (que es lo bueno de que no estés vos para obligarme a tragar té) ¿? ¿? ¿? ¿? ¿? ¿? ¿? ¿? ¿? (Ignorá lo anterior)

El caso es que así como vos sos libre de odiar, aborrecer o ignorarme o lo que te plazca; también acudo a mi libre albedrío y te reafirmo impúdicamente que te Amo y te Deseo, y como decimos en el buen chapín me pela esa negativa que debés de estar haciendo con la cabeza y esa desaprobación medio burlona medio disgustada. (Me paso, ¡ya lo sé!)

Ya volví a olvidar el punto. Pero no me importa me prometí no volver a leerla mañana para no arrepentirme de lo que escribí.

¡Ah sí!

En los últimos días me ha apropiado una incertidumbre acerca de qué será de mí cuando despierte un día con los cabellos plateados, las arrugas esparcidas, la piel amarillenta y los huesos doloridos y vea que todos estos años no fueron fructíferos en mi intento de tenerte a mi lado. Y me siento perdido y estúpido. Impotente. Malgastado.
Así pues rendí a la determinación de no esperar nada, para que al no obtener nada la desilusión no me abata. Me doy por vencido. Te lo hago participe para tu bien enterar y contento. Y por lo mismo confieso (ya que sobre advertencia no hay engaño) que tras de mis llamadas (incluso las bienintencionadas) hay siempre una intención (consciente o no) y una esperanza de enamorarte.
Confieso también que mi amor no es nada puro, sino más bien perverso y lujurioso.Además confieso, bajo la sombra de mis pensamientos, he soñado con apoderarme de la paternidad de tu hija, de encontrar algún bajo recurso con el cual extorsionarte y obligarte a casar conmigo. Más de una vez pensé en drogarte y hacerte el amor toda la noche y a mis anchas.

Golpearte (por puro placer (nada personal, no me lo tomés a mal, pero a veces te lo merecés)) e incluso alguna vez pensé en secuestrarte y llevarte a vivir al sur (lo malo es que lo pensé mucho y se me acabó el dinero para hacerlo (y ya tenía un buen plan)).
Confieso no tengo planes de dejar de amarte nunca, aunque me siento patético ante la idea de saber que para vos es patético y, que además presumirás de eso mientras te quede energía y vida, y lo utilizarás con fines narcisistas, sirviéndote de puente mi humillación y debilidad.

Sin más que confesar dirijo el curso de ésta, hacia su propósito que es el de: Reiterar la promesa de Amor Eterno que hice ya tantas veces, para que con ella hagás lo que más te conviniere y/o placiere.

Si te molesta es simple, no leás lo que te escribo, ni me contestés cuando te llame. Muchas veces te dije que no es malo que alguien te ame, menos si este alguien no espera nada a cambio. Tal es pues, que de vos depende qué hacer con la información presta en la presente.
(Y si uso aire formal es para que sea notorio el rigor fúnebre al que está dispuesta)

Sin más que decir y sin estar seguro de haber dicho lo que pretendía, me despido.
Queda siempre tuyo,
Jimmy Rivera.

P.D. Nunca salgás conmigo porque voy a intentar besarte y seducirte como siempre.
2º P.E. También fantaseé con vos embarazada y fantaseo con vos dando de mamar (Ya lo dije. (¡E ignorálo por favor! Es que me prometí a mí mismo decir toda la verdad (¡Lo siento!)))

El coleccionista de estrellas

2009-03-20T12:19:00.000-07:00

Y con una sonrisa corta le robó el corazón.
Su rostro tan femenino sugería una maternidad irresistible, él era sin duda uno de esos hombres a los que les encanta las maestras de párvulos, o las madres ajenas; y es que, cómo se podría negar ese encanto febril que llena de tanta suavidad el alma. La verdad también yo me enloquecería.
Y sin cruzar palabras deseó llevársela a la cama y hacerle el amor, no se imaginaba de otra forma con esa mujer. El quería, mejor dicho el deseaba que aquello fuese amor, de los que no duran nada pero que te quedan grabados en la piel toda la vida; de los que te dejan el olor debajo del cuello y siempre que es primavera se recuerdan.
Se podría decir que estaría dispuesto a acabar con aquella química natural para hacerse de una nueva ilusión, de un nuevo destello divino cual estrella, para ponerlo en su cielo nocturno y casi vacío. Él sin duda siempre estaba en busca de una nueva luz para darle sentido a su incesante viento frío espacial. Sin duda amaba amar. Pero no amaba a cualquiera, solo a aquellas que desprendían de sí la incandescencia, esas que por ser tan fáciles (o sin serlo pero parecerlo) son tan cándidas, tan dignas de ser adoradas, veneradas, como diosas.
Disfrutó ese beso tibio que se prendió a su mejilla y empapó su alma con lujuria romántica; un beso de saludo que dejó sus miradas cruzadas por esa extraña razón que te obliga a creer que hay algo más y que su delicadeza se origina en un romance secreto y compartido.
¡Ah sin duda alguna lo que todos llaman amor a primera vista!
Pero como todos sus amores, sólo duró hasta que ella terminó la charla con su amiga (amiga de él), y se despidió sacudiendo la mano para él, regalándole una sonrisa cómplice y caminando sin dejar de verlo (por un instante). Él le miro marcharse y disfrutó en sus más íntimos adentros cada uno de sus sensuales movimientos. Vibró todo él y pensó (agradecido) en que el amor había llevado otra de esas luminarias a su cielo vacío, oscuro y de viento solitario.

La noche del asesinato

2009-03-20T11:58:00.004-07:00

1

Otra vez me miraba con esa cara de desprecio y decepción. Con esos ojos inmutables, fijos y acusadores; con los que trataba de menospreciarme.
Haciendo golpear sus dedos contra la mesa. Sonaban como grillos torpes en un pantano evasivo al lamento.

2

La violaba siempre que podía. Entre lágrimas, besos y abrazos desesperados. Ella me
sujetaba, cuando pretendía la partida, pero sé que la violaba, porque la amenazaba con quitarle lo que ella más amaba, mi amor y servidumbre.

3

Al día siguiente, después de todas esas cartas y boberías, de esos chocolates y estupideces mías, ella me miraba como si de veras me amara. No podía evitar caer presa de esos amores que ella me presentaba, que ella actuaba y con tanto esmero preparaba para mí.
4

Esta ciudad en la que vivimos está a unos 2,000 mts sobre nivel del mar, hace frío y el aire es seco. Ella, débil de salud siempre estaba enferma a causa del polvo que aquí hay. Pero sus continuas enfermedades me daban una excusa para disfrutar de su expuesta vulnerabilidad, y aprovechar sus tiernos abrazos, y disfrutar sobre sus delgadas camisas de dormir, sus senos extasiantes. Además, se sentaba sobre mis piernas en busca de carisias. Yo sentía su cuerpo tibio, lleno de ese olor tan peculiar y estimulante. Me estremecía junto con él que también se aferraba al mío (con la diferencia de que ella lo hacía tiernamente y mi vileza se basaba solo en la complacencia sexual), y cuando casi dormía aprovechaba a tocar sus firmes muslos y glúteos.
A veces, cuando dormía la besaba y tocaba bajo la ropa, para acumular lo que yo llamaba “material”, para luego saciar mi propia suciedad.
Mi ciudad es muy concurrida por visitantes extranjeros, de ellos una gran mayoría eran féminas, en busca de aventura y anécdotas que llevar como suvenires de regreso a su país.

Todas ellas dispuestas a tener sexo salvaje, la noche entera, sin pedir mayor precio que un par de cervezas y una divertida noche de baile. (La salsa las vuelve locas. Aunque realmente no les interesa habilidad alguna, solamente una disposición práctica a ser exótico (por así llamar a una forma sutil de racismo inverso (¡Mira madre soy mejor que tú, porque me acosté con un moreno en lugar de tenerlo como jardinero!) y un socialismo bastante servil ante la “majestuosidad primermundista” (siempre se debe ser agradecido con el que nos brinda su “amistad” a pesar de nuestra “condición”))
El caso es que cientos de mujeres eran posibles (siempre que llevara dos cervezas encima, pues mi carácter mejora muchísimo, me vuelvo en extremo divertido, digámoslo así), pero como cualquier caprichoso niño al que se le rompe un juguete muy común y se le compra otro igual o mejor, no aceptaba calmar mi agonía (dulce y dolorosa agonía) con otro cuerpo que no fuera el de mi amada. (Desgraciada aquella que yo miré una mañana y elegí para dueña mía,
maldecida fue por algún dios que quería desquite)

5

Otra vez yo. Ahí. A su par. Sentado, sin poder dormir. Con la mirada clavada en la gran ventana frente a nosotros. Mientras ella duerme entre sollozos y suspiros.
Sé que soy un monstruo. Lo soy. Sin importar lo que diga o haga para hacerme sentir mejor.

Sé que lo soy.
No sé como soporta que le haga esto. Cada vez que viene a mí en necesidad, y yo vil
inmundicia…
Después de aquello nunca consigo dormir, y me quedo observándola toda la madrugada,
sintiéndome así, tan culpable.

6

-¿Por qué me golpeás? ¿Acaso herí los sentimientos de una puta llamándole por su nombre?

¡Porque eso es lo que sos, U.NA PU.TA!
Respondéme, ¿qué te ofreció? 0… tal vez pasaste de ser una puta a la madre Teresa de Calcuta y, ahora te dedicás al altruismo. ¡Decíme! ¿¡Eh!? No te afanés, que todos sabemos que también esa puta madre, aunque daba limosna no era más que eso, una puta. Sí… eso era… Una puta… eso es lo que era.
¡Pero no llorés! ¿Desde cuándo las mujerzuelas tienen sentimientos?
¡Dejáme de pegar! ¿Por qué mejor no le decís a ese que te cogió que te venga a defender?

¡Ah, pero por supuesto! Si al tipo no le interesás para nada que no sea usarte de desagüe.

Mientras este idiota al que llamás enfermo, no hace más que servirte y consolarte cuando esos hijos de puta echan a puntapiés ese culo tuyo del que tan pronto se hartan. ¿¡Por qué no te vas de una buena vez con uno de esos tipejos con los que te solés arrastrar y me dejás a mí tranquilo!? No que yo me cago aquí cuidando de tu puta salud, para que cuando nomás estás sana te vayas a hacer mierda con cualquiera. ¡Andá! Andáte de una vez a la mierda. Y

Dejáme de joder. ¡Puta madre con voz!

7

Siempre esa mierda a la que uno llama culpabilidad, me jode cuando menos deseo que lo haga.

Me tiene cagado esa mierda.
… Lo cierto es que después de un año de andar metido aquí, sólo me queda ese sentido de culpa cerrando esa puerta para que no me largue.
Ya no sé si es amor esto que siento, o es sólo esa puta manía de estar donde más te
desprecian, con la necedad de que te deben amar porque te deben amar, y tal vez cuando consigás eso te podrías ir.
Ya no sé ni lo que siento. Pero a cuclillas, así como estoy; con el corazón desesperado por hacerle entender que odio esas cosas suyas, sólo consigo sacar de esta mi boca un “te amo”.
¿¡Qué me pasa!?
De veras que soy hueco.
Bien podría darle un par de puñetazos y enseñarle quién es el que manda aquí, pero
únicamente logro arrastrarme a sus pies y besárselos para que me perdone. ¡Vaya qué clase de marica soy!

8

Repentinamente caía sobre mí, como balde de agua helada. No Podía distinguir si lo que viví era real, o realmente estaba enfermo (como ella solía decir). Mi cuerpo no reaccionaba.

Había un ruido confuso que no cesaba en mi cabeza. Mis ojos veían pero sin mirar nada.

Palpaba todo pero ninguna cosa parecía concreta.
La veía ahí, tan complacida sobre las piernas de aquel hombre, diciéndole que no había tenido mejor amante que él; tan sobria, tan liberada, que no entendí quién era yo en ese momento.
Mientras él la penetraba, mi corazón desfallecía, y lo sostenía fuerte, presionándolo para no desmayar en aquel momento en que necesitaba tanto de él, como de la razón, que no se detenía.
No entiendo cómo no pudieron oírme, cómo no notaron mi presencia.
Bajé las gradas. Busqué en la cocina el cuchillo más grande que recordé haber. Y subí sabiendo que si habría de matarlos a ambos tendría que ser él el primero. No porque lo odiara más. No. Sino por dos razones lógicas. Primero: Él era más alto y fuerte que yo. De atacarla a ella primero, él tendría tiempo a defenderse y en su contra tendría menos
ventaja, y no podía darme el lujo de que no muriera. Segundo: A ella era a la que más odiaba y querría que antes de morir viera como su amante agonizaba. Darle tiempo a temer, a sufrir por su traición. Además con ella necesitaría más tiempo para que padeciera de una muerte lenta y dolorosa, tal y como a una enfermedad. Regalarme tiempo de oírla suplicar, gritar, y verla desfallecer. Hacer de su muerte una obra de arte pintoresca, grabada en las paredes.
Lo sujeté con fuerza. Subí las gradas una a una sintiendo que cada sonido que producía mi cuerpo se amplificaba de manera fúnebre advirtiendo a los amantes de mi acercamiento. El corazón danzando mortuoriamente. Incluso sus latidos eran como recipientes metálicos cayendo en poso de fondo corto, pudiéndose escuchar a kilómetros de allí.
Despacio sujetándome de la baranda para no caer a causa de mis pasos torpes.
Una grada, una más… Acumulándolas a como pudiera, sin dejarlas vencerme.
Firme en el destino fatalista, terminé por fin el eterno y casi inalcanzable subir, pero al finalizar la escalinata el maullido de un pequeño gato, con su mirada que me pareció fuera de este plano, me hizo regresar. Me detuve, caí al suelo, resbalado por la pared. Comprendí:

No era yo el que sujetaba aquel cuchillo… No era yo.
Bajé las gradas de nuevo, pasé por la sala contemplando mi palidez en el gran espejo que se recostaba a lado derecho hacía la salida, escondí el cuchillo bajo el sillón y salí evitando hacer ruido con la puerta.
Me eche a la acera. Respiré tanto como le fue posible a mi inutilizado cuerpo, y cuando por fin me sentí capaz y sereno, toqué la puerta (insistentemente pues al principio no abrían).

Al fin salieron, ella aún arreglándose y él con su cara de gringo idiota que cumplió su fantasía de acostarse con una latina (sin saber que en realidad la que cumplió su fantasía fue ella). Me saludó. ¡Imbéciles! Él también. Trató de darme un beso y cuando lo rechacé (¡maldita!) me reclamó: ¡Otra vez vos con tus celos enfermizos! (¡Hipócrita!)

Me miraba con esa cara de desprecio y decepción. Con esos ojos inmutables, fijos y
acusadores; con los que (esa vez como todas) trataba de menospreciarme.
Quise. Más no conseguí. Ya decir nada era innecesario. Sabía lo que debía hacer (y haría).

9

Vagué toda la noche por los barrios más peligrosos, en busca de mi muerte, pero ésa no estaba para mí disponible aquella noche.
Desde la tarde hasta dar las nueve de la mañana, sin dar tregua alguna a mis pies; dando tiempo a que hubiese desayunado para ir hasta allí y hablarle.
Llegué. Misma ropa y cara de cadáver muerto por asfixia.
La llamé aparte de su familia. Me senté a su lado y con el peso de no haber muerto, comencé con llanto lo que a mí habría de doler más.
Le dije lo que había visto, y terminé con un “te Amo Siempre” aquella relación que desde hace unos meses me venía enseñando que el infierno es una realidad que anhelamos distante, cuando la verdad es que ha estado siempre aquí, entre nosotros.
Dijo algunas palabras que omitiré por causar tanto asco y dolor a mi corazón, y que en algún momento dieron tanto alivio a mi ser. Hizo una promesa que un día ya con número y nombre pagaría. Y trató de sostenerme con un beso y una bendición que me supieron a salitre y fosa común. Tanto fue así que desde entonces perdí todo sentido del gusto y el tacto. Mi alma también murió en aquel momento y nunca más hasta hoy que es el día de mi muerte volví a creer en su existir.

10

La noche de su muerte.
¡Fácil!
Ella dormía. Una de las pocas veces que no la había oído sollozar.

Comencé a hablar. No sabía si estaba despierta. En realidad no me importaba, sólo quería que mi corazón se liberase de este martirio.
Estaba sentado a su lado izquierdo con el cuchillo en la mano derecha. (Soy derecho, es más práctico para mí)
Hablé. Hablé, hablé y hablé. Un monologo completo acerca de cómo yo era mejor que ella y de cómo era que ella había desperdiciado y podrido mi amor.
No sé si estaba consciente de que estaba despierta, o sin importarme seguía conduciendo aquel discurso previo a su entierro, ¡bueno!, al que para mí lo era. Pero cuando clave la mirada en esos ojos que me seguían estupefactos, supe para mis adentros que jamás me volverían a ver otra vez, con esa cara de desprecio y decepción. Con esos ojos inmutables, fijos y acusadores; con los que trataba de menospreciarme. ¡Jamás de nuevo!...

… Es extraño… No lloró… No,… no lloró… Ni si quiera trató de huir o gritar.
La imaginaba corriendo por todos lados, forcejeando y todas esas cosas que un crimen con un simple cuchillo de cocina debía implicar. Pero no… no lloró. No entiendo por qué no. ¡Es más!, hasta extendió los labios mientras se desangraba para besarme cuando yo la besé. …

Realmente extraño… Tal vez lo esperaba. Tal vez pensaba merecerlo. Pero no, no lo merecía… lo que hice lo hice por el placer de devolverle la muerte que un día me regaló y, esa oportunidad de revivir alguna vez, en otra vida, en otro cuerpo, en otro tiempo y sobre todo en otra ciudad; una sin tanta inmundicia, sin tanta corrupción.
Su alma era bella pero la tentación pasajera que atrapa a todos en este maldito lugar, no la hizo la excepción.
¡Ummm…! Pero mírala ahora tan tierna y apacible, cubierta de toda esa sangre.
Pareciera que antes de morir intentó decir que me amaba. ¡Ya no importa!, nunca lo sabré.
Es tan delicada de salud, pero esta fue su última enfermedad. Sí, la culpa es una enfermedad también. La acosaba. No la dejaba descansar. A veces la sentía despertar y tocar con sus labios éstos, los tan viles míos, y decir te amo, los siento. ¡Ah nada humana culpa! La llevó hasta aquí, conmigo, en esté su lecho de muerte, el mismo lugar donde tantas veces la violé, y el mismo en que ella tantas veces calló su so pena.

¡Ahhhhhh! Tan perfecta. Aunque la maldita me esté mirando con esa cara de desprecio y decepción. Con esos ojos inmutables, fijos y acusadores; con los que siempre trata de menospreciarme.

No regresará

2009-03-20T09:55:00.001-07:00

Se sentó junto al hacha y pensó en hacerlo otro día.

¿Por qué esperar?

En la mente le apetecía llenar el caldero con esa gorda gallina que había engordado por tanto tiempo.
Sacó del saco unas papas y las peló. Para el medio día tenía listo ya el humeante caldo de gallina criolla.

Ella entró por la puerta de atrás y gritó: ¡Amor ya llegué!
Él se limitó a probar un cucharón más… no estaba seguro que tuviera la cantidad adecuada de sal, ya que al probar mucho algo, se le pierde el gusto real.
Cuando le iba a dar un beso como saludo, él le acercó un cucharón: ¡Pruébalo! Dime si tiene suficiente sal… lo sopló… la miró detenidamente para que no fuera a mentirle y reconocer su reacción por su cara, y le afirmó: Sabía que necesitaba ponerle un poco más de pimienta.

2

Llegadas las seis, notó sin pena ni prisa que no llegaba, pero era común. Siempre había algo que la distraía.

Su caso era uno de esos raros, donde el hombre es el amo de casa y la mujer se parte el lomo

en el trabajo de oficina. Llega, cuelga sus pies al sofá y espera a que él le sirva más café.

Estaba lista ya la cena, ¿cuándo en su memoria ha fallado este hombre con el cumplimiento de sus deberes?
El conteo del reloj continuaba, pero todo era normal… sí, normal.
Él mantenía a fuego lento la olla de donde pronto serviría el gran plato de espagueti. Ella era uno de esos escasos casos femeninos que comen de todo sin preocuparse por la dieta, ya que nunca suben ni una libra, aun comiendo más que un cerdo (si es que un cerdo come tanto).
Los tamales ya casi tiesos, decidió mejor sacarlos del comal, sabía que los odiaba quemados, pero le gustaban tostados.
Mientras, dejaba eso por un momento, decidió ir al baño, al salir con pulcridad lavó sus manos, como siempre lo hacía, y fue por un lápiz al dormitorio. No recordaba para qué quería uno, hasta que llegó a la cocina y recordó que tenía sueño. Dejaría una nota para cuando llegare que se sirviera la cena o que lo despertare para servírsela él, como fuere estaría bien.

En cama, esperó unos minutos más, no fuere a aparecer su mujer en su principio de sueño, cuando no se quiere despertar. Pero después cayó rendido.

Al despertar notó la ausencia de su mujer, su lado de la cama seguía intacto lo que
significaba que no llegó a dormir. Revisó el sofá por aquello de que le hubiese tomado de malas la luna y hubiese decidido dormir allí.
Nada.

Preparó el desayuno, como siempre para dos. (A veces uno se habitúa a tales cosas)

3

Después de varios días continuaba preparando comida para dos. No sabía si lo hacía por costumbre o por ese miedo patético a las reacciones de las personas, o a afrontar esas reacciones. Lo cierto es que esperaba cada tiempo, con la porción extra grande que le correspondía; pero como era de esperar nunca llegó.
No buscó en los hospitales, ni en las morgues como hacen muchos, ni tampoco dio parte a la policía, pues conocía sobremanera a su amada esposa. Sabía que de morir o sufrir una
tragedia nunca lo haría en silencio, y hasta estaba seguro de que si muriere lo despertaría una noche con el suspiro tétrico de los muertos. De sólo pensarlo se le erizaban los pelos.

Con el pasar de los meses, dejó de preparar dos porciones, pero seguía poniendo dos platos a la mesa.
Estaba ya decidido. Si ella volviere no habría preguntas, ni reclamos, ni esos arranques estúpidos de celos que suelen tener las parejas jóvenes.

Algo importante que mencionar en esta relación era la diferencia de edades. Él le llevaba veinte años de diferencia. Podría ser su padre le reclamaba ella cada vez que tenían pleitos conyugales. Le había robado su juventud.
Lo que había olvidado es que un jueves lluvioso de esos que hay en septiembre, sobre ese sofá donde dormía cuando estaba furiosa; ella joven e inocente, casi lo mata de deshidratación después de una violación errante y sádica. Ella juvenil, supuesta hija del podría ser, le succionó hasta el alma al pobre varón que no conocía vampiresa tal hasta aquel jueves en que una pobre inmatura le mostró los placeres de la juventud moderna.

Otro importante detalle es, que desde el principio ese amor se basó en mero deseo carnal. La voracidad con que ella devoraba sus carnes por las noches, era lo que lo alentaba a
prepararle los más amorosos platillos. Pero como todo en esta vida, él envejeció y no pudo satisfacerle más sus desmanes amorosos. Ella comenzó a contemplar otros sitios para jugar. (Aunque yo los definiría como lugares de matanza)
Se conformó poco a poco con solo mirar su cuerpo desnudo por las noches mientras se
desvestía, o suspirar con añoranzas aquellos desquites, mientras se duchaba, u oler su cuerpo bestialmente sexual al dormir.
Se convirtió día a día en el más deseoso de sus muebles, y en su sirviente incansable.

4

Varios años luego de aquel día, sentado en la mesa, solo, sin ningún plato extra (puesto que había desistido); comiendo la misma sopa espesa de gallina criolla que había preparado aquel día. Dio con el hecho de que ese día en la cama ella se rozaba sobre su pierna con fines de auto satisfacción. Él fingiendo estar dormido, se hundió en el placer que le causaba aquella mujer tan sensual haciéndole el amor a su cuerpo rígido. El hecho era que había tenido una erección, pero ella estaba tan acostumbrada a no conseguirlas, que ni siquiera la notó. Y hoy, habiendo pasado tantos años, lo recordó.
Estaba avergonzado, melancólico. ¿Por qué no le hizo el amor esa noche? ¿Por qué no le devolvió el abrazo?
Tal vez tenía miedo al fracaso, tal vez era sólo que en realidad se había acostumbrado tanto a desearla, que disfrutó más teniéndola así, poseyéndole en el silencio, en el vacío.
Pero… ¡Qué importaba ya! Era demasiado tarde.
Se levantó de la silla, dejó el plato en el lavadero, se resistió a lavarlo y se dirigió a su cama.
Cuando subía hacía el dormitorio, por las viejas e inclinadas gradas, recordó una carta que le había dejado la noche en que partió, él tan poco emocional (ni dramático (¡gracias a Dios!)), no quiso leerla. Pero esta noche, ésta que tanto le había costado trasladar su vejez hacía el segundo nivel, estaba listo para hacerlo. Dobló un pie, giró sobre el otro y al terminar de dar vuelta se atoró contra su propia pantufla y rodó por las escaleras, se golpeó la nuca, se quebró el cuello y murió.
A sus sesentaicinco años, sólo supo una última cosa acerca de su mujer, NUNCA REGRESARÍA.